Incontri

Ieri si sono incontrati.  Lui appoggiato a un treppiedi, lei seduta sulla sedia a rotelle che io spingevo. 

Lui, stupito: - Ti té?  (Sei tu?) 

Lei dandogli una rapida occhiata: - Sé, a son me (Sì, sono io)

Conversano brevemente... anzi lo fa lui che pare entusiasta dell'incontro  mentre lei non lo incoraggia.

Lei è ancora bella e lo sa.  Fa la sdegnosa ma lo sbircia, pur mostrandosi poco affabile.

Poche battute, ci si saluta e si va. Peccato.

Chiedo  con cautela  spiegazioni di quel suo comportamento.

- Eravamo compagni alla scuola elementare e non m'è mai stato simpatico - dice

- Ma sono trascorsi ottant'anni... -  obietto.

- Potrebbero passarne altri cento e non sarebbero abbastanza per farmi cambiare idea.

- Ti ha fatto un torto o siete stati fidanzatini... - Accenno titubante.

Si volta a quarantacinque gradi (di più non riesce) e lancia un no secco e stizzito.

Non insisto e cambio discorso. 

Cara la mia ottantanovenne, non me la conti giusta. No no... 

Però! Sono dure a svanire le antipatie.